O Senhor Galliano

Os média gostam das stars e têm os estilistas por uma espécie de nobreza kitch, seguindo-lhes passos e desamores, pois são eles os autores das aparências que supostamente distinguem os sempre expostos desejosos de uma singularidade absolutamente única, dos outros sempre expostos que desejam uma mesma singularidade absolutamente única e detêm pela celebridade o mesmo poder de espectáculo de si mesmos – os restantes gostariam de um dia ser como eles e de andar de passerelle em passerelle, a laurear a pevide virtualizando-a. A realidade virtual é preenchida, na pausa das guerras em directo e nos intervalos, por um enchido de novelas em constante encruzilhada e a moda é um feliz ingrediente chamariz de casos – o pobre mortal que só necessita de mudar de roupa quando o rei faz anos sempre que o ligam ao mundo global lá tem de gramar a pastilha de um Galliano qualquer que perdeu o tino num qualquer Bar Pérola, numa capital do mundo claro e que é um criativo de roupas que têm conceitos, a filosofia e a braguilha de mãos dadas.
Com ou sem saldos, por indução ideológica, pois nos vemos no modo como nos olham os outros quando saímos da média, a engrenagem lá nos faz agir como peças suas, põe e dispõe, separando o que é sistémico do que é marginal e indo às margens buscar as novas fontes e inspirações do sistémico. Assim sucedeu com as baias comportamentais derrubadas no Maio de 68 e em Woodstock, logo potencialidades de mercado, independentemente de outras consequências da esfera do político e democrático. Ao mercado, para tudo penetrar, falta apenas derrubar alguns tabus e estamos mais perto disso do que sonhamos.
O Senhor Galliano, um estilista da casa Dior, soubemo-lo mundialmente, é mundialmente referência mais incontornável que Hamlet, por uns instantes da história claro, para quem o mercado se está nas tintas, a não ser que renasça accionista renomado depois de se ter canibalizado a si mesmo tendo sobrevivido – um caso de sangue em sede própria dirá o jurista. Assim vai a imaginação criativa dos contemporâneos, dominada pela confusão entre a publicidade como modo de pensar e o crime.
Os média chulam as stars e puseram o senhor Galliano a dizer o que disse num bar de Paris, cenário ideal, terra de ninguém para uma celebridade que ninguém veria em bares de gente normal, pois o Senhor Galliano estava completamente bêbado – em tribunal será atenuante – e disse aos vizinhos de mesa que eram feios e que por isso se vivessem no tempo de Hitler, de quem ele gostava, seriam gaseados. O Senhor Galliano repetiu o que disse quando as pessoas, gentilmente pelo que se percebe do tom das vozes, lhe perguntaram se não gostava de paz, de paz entre os homens, repetindo ele que para os feios só havia um caminho, as câmaras de gás – isto é o que se chama uma conversa de merda em bom português, desculpem lá. E não teria importância nenhuma se o indivíduo, como outras celebridades a raiar a psicopatia e os psicopatas são obviamente perigosos, não fosse notícia em tudo o que é voz falada e escrita, em todos os telejornais, em todos os diários, tanto os de referência como os da falta dela, já que assunto mediático é notícia mesmo não sendo notícia: a voz do mundo sintetizada é uma cloaca aberta de jogos de interesse – a quem na concorrência tudo isto serve, ou será ao próprio patrão da Dior? Intriga já skakespereana esta.
A notícia faz-se, alimenta-se, tem os seus seguimentos e é prenhe, na raiz, de potencialidades ilimitadas de ficção e os protagonistas das notícias, as celebridades, têm os seus assessores e as suas centrais de reconstrução cirúrgica de prestígios para score eleitoral e valor de mercado, quando, porque a natureza humana é assim, erram e mostram os dentes, a monstruosidade da sua intimidade, a face humana exposta ao globo – no El País, num excelente artigo sobre o caso, fala-se da passagem do sistema pan-óptico prisional para a videovigilância como generalização globalizada do que é policial e prisional a um tempo.
Deste modo o passo seguinte dado pelo estilista e seus advogados, porque em França onde proferiu a blasfémia celebrizada e por ainda restar alguma democracia escarrapachada na lei constitucional, o estilista vai ter de responder em tribunal, o que ele acata pela voz do advogado. Alguém filmou o estilista, a videovigilância está no telemóvel de toda a gente e a alma de polícia de cada um tem instrumentos para produzir factos com eficácia de prova desde que os capte parecendo sem ponto de vista, em bruto – se a câmara entrasse no olho do estilista dentro poderia parecer uma experiência estética, o olho muito grande e o texto extraordinário mediado por um primeiro plano de filme de terror.
Agora, já no terceiro episódio globalizado da interessante história, estamos numa clínica no Arizona dizem uns – por cá fala-se Nova Iorque (somos pacóvios até ao impossível) - onde, também Elton John esteve a fazer uma cura de alcoolismo.
No fim desta coisa toda vai ser processado por ter mau vinho, é mais que certo. Não teve agora Elton John uma criança e não será um pai de família perfeito? E nós com isso, porque não deixam o homem em paz? O que de facto espanta nisto tudo é como o espaço mediático abre deste modo as pernas a tanta quantidade de lixo. É caso para dizer: mas o que é feito das notícias? E porque raio é que um pobre idiota bêbado num bar de Paris é mais do que um pobre idiota bêbado num bar de Paris?
Pobre ficção esta que se globaliza no momento do insulto nazi de um imbecil perdido no planeta. Dentro de momentos seguem-se os episódios quatro e cinco: Galliano à saída da clínica muito arrependido e depois no tribunal a pedir desculpa aos judeus. Enfim, dantes dizia-se: e não têm mais nada para fazer, ou melhor, para contar?